L'homme était immobile installé sur un banc.

C'était un petit homme. Simple roseau pensant.

Un arbre vint à passer, chevelure verdoyante.

L'arbre était un chêne. Il passa sans rien dire.

Il ne se doutait pas que l'homme pouvait parler.

L'homme était âgé, presque centenaire.

Pour l'arbre, un jeunot ! L'arbre était millénaire.

L'homme avait blanchi, irrémédiablement,

L'arbre, lui, verdoyait, comme chaque année.

Et tandis que l'homme vieux vers la tombe allait,

Le chêne marchait gaiement. Vers un nouveau printemps.

Oui, tandis que l'homme, tel un roseau pensant

Allait vers une mort certaine,

Le chêne chantait gaiement.

Quel con, ce La Fontaine !